墨玉站起来，走到窗边。


    院子里那棵老槐树的叶子已经落得差不多了，光秃秃的枝丫像一只只伸向天空的手，在灰蒙蒙的天色里显得很瘦。


    她拿出手机，翻到晚晚的号码，拨了过去。


    电话响了很多声，没人接。


    她又拨了一遍，还是没人接。她发了一条消息。


    “晚晚，在哪儿？”


    那边显示已读，但没有回复。


    她盯着那两个字，指节慢慢收紧。


    已读是一扇关着的门，她知道门后面有人，但敲门没人应。


    “岁岁。”


    她叫他。


    安岁岁抬起头。


    “晚晚不回我消息，而且还是已读不回。”


    但安岁岁听出了底下的东西，像羽毛落在水面上的不安。


    他放下咖啡杯，站起来，走到她旁边，接过手机看了一眼。


    那行已读孤零零地挂在对话框里，像一个人站在空荡荡的站台上，等一辆不会来的车。


    “我给她打。”


    他说。


    他拨了过去，响了六声，被挂断了。


    安岁岁握着手机，站在窗前，看着外面灰蒙蒙的天。


    云压得很低，像一床湿透的棉被盖在头顶上，闷得人喘不过气。


    “岁岁，”墨玉的声音从旁边传来，很轻，轻得像怕被谁听见，“你有没有觉得，晚晚这几天的样子，有点像……”


    她没说完，但安岁岁知道她想说什么。


    他想起晚晚那天从画室回来的样子，眼睛红的，脸上有泪痕，但站得很直，没有低头。


    他想起她坐在沙发上，把毯子盖在腿上，圆圆跑过来趴在她腿上，她摸着他的头，笑了一下，那个笑很轻，但底下有一层东西。


    那种感觉就像结了冰的河面，看着是平的，走上去才知道底下是空的。


    “像怀孕。”


    墨玉终于说出了那三个字。


    虽然安岁岁心里也是这么想，但他的手还是忍不住紧了一下。


    “不可能。”


    “怎么不可能？”墨玉看着他，“她和那个人在一起那么久，你知不知道他们……”


    她没说完。


    安岁岁知道她没说完的是什么。


    他什么都不知道，晚晚不说，他就不问，他以为那是尊重，现在才知道，那是逃避。


    “我现在去一趟画室。”


    他说，转身要走。


    墨玉拉住他。


    “你一个人去？”


    安岁岁看着她，那双眼睛里没有犹豫，只有一种很冷很沉的决定。


    “你留在家里，等消息，如果叶昕打电话来，别告诉他。”


    “为什么不告诉他？”


    安岁岁沉默了一秒。


    “因为他会疯。”


    他走了。


    墨玉站在窗前，看着他的车开出巷子，消失在灰蒙蒙的天色里。


    她低头看了一眼手机，又翻到晚晚的对话框。


    那行已读还在，像一根刺扎在她手心里，不深，但碰一下就疼。


    安岁岁开车到画室楼下的时候。


    天开始飘雨了，很细很密的雨丝，打在挡风玻璃上，模糊了视线。


    他熄了火，下车，抬头看二楼那扇窗户，窗帘拉得严严实实，一丝光都透不出来。


    他上楼，敲门。


    没人应。


    又敲，还是没人应。


    他往后退了一步，抬脚踹了一下，门没开，但门框裂了一道缝。


    他又踹了一脚，门开了。


    画室里空无一人。


    画架还在，颜料管散了一地，调色板上的颜料已经干透了，裂开一道道细纹，像干涸的河床。


    那幅雪夜的画靠在墙边，画面朝里，什么都看不见。


    安岁岁走过去把它翻过来，窗前站着一个人，侧脸，模糊的，看不清五官。


    但那个轮廓，他认得。是晚晚。


    他把画放下，拿出手机，拨了晚晚的号码。


    电话里传来机械的女声。


    “您拨打的电话已关机。”


    他站在空荡荡的画室里，听着窗外的雨声。


    雨下大了，打在玻璃上，噼噼啪啪的，像有人在远处放鞭炮。


    他转过身，看见角落里有一扇小门，平时被画框挡着，现在画框被移开了，门虚掩着。


    他走过去，推开门。


    里面是一个很小的储藏室，堆着旧画框，颜料箱，一些落满灰的画布。


    地上有一张毯子，揉成一团，旁边散着几瓶矿泉水和一些面包的包装袋。


    空气里有一股潮湿发霉的气味，还有别的什么，很淡，但他闻到了。


    是血。


    安岁岁的心跳随之漏了一拍。


    他蹲下来，看见毯子上有几滴暗红色的痕迹，已经干了，颜色发黑，就像锈迹。


    他伸手摸了一下，指尖上沾了一点细碎的干皮，放在鼻子底下闻了闻。


    还真的是血！


    他站起来，走出储藏室，把门带上。


    他站在画室中间，看着那些散落的画笔，干裂的颜料，倒在地上的画架。


    那个人来过这里，晚晚也来过，但他们都走了。


    手机震了一下。


    他低头看，是墨玉发来的消息。


    “找到了吗？”


    他回了一个字。


    “没。”


    发完之后他站在窗前，看着外面灰蒙蒙的天。


    雨越下越大，把对面那面墙上的爬山虎打得东倒西歪，叶子落了一地，铺了一层湿漉漉的暗红色。


    墨玉收到那条消息的时候，正坐在客厅里，手里握着手机，指节一阵发白。


    战奶奶从厨房里出来，手里端着一碗刚煮好的姜汤，放在她面前。


    “喝点，暖暖身子。”老太太在她旁边坐下，看了她一眼，“你脸色不好。”


    墨玉端起碗，喝了一口，姜汤很辣，辣得她眼泪差点掉下来。


    她把碗放下，看着战奶奶。


    “奶奶，”她开口，“晚晚最近有没有跟你说过什么？”


    战奶奶想了想，“没有啊。”


    “那孩子就是话少了，老是一个人待着，我以为是跟叶昕吵架了，问她她说没有。”


    老太太叹了口气。


    “这孩子有事就是不喜欢说，就这么硬生生憋着。”


    “墨玉，怎么啦？是不是晚晚出什么事啦？”


    “你有事可别瞒着我这老太太啊，我能看得出来的。”


    墨玉低下头，看着碗里那层薄薄的姜汤。


    汤面上浮着几片姜，被热水泡得发白，像泡了很久的纸。


    “怎么会呢，没事的。”


    “奶奶，”她硬生生笑着又开口，“圆圆这几天辛苦您带着，我和岁岁可能要出门几天。”